¿Por qué en vez de abrazarles nos enfadamos?

Hoy ha sido la primera vez que he tenido que ir con mi hija de tres años a que le hiciesen un análisis. Cuatro tubitos le han sacado. Reconozco que casi iba yo más asustada que ella. Temía su reacción, sobre todo, ante según qué tipo de enfermeros nos encontrásemos, pues no todos saben tratar a los niños.

Para sacar sangre a los niños, los dejan para el final, y lo hacen las mismas enfermeras que lo han estado haciendo para los adultos, al menos en nuestro Centro de Salud. Reconozco que a mi hija la han tratado bien, que de eso se trata, pero su prepotencia al tratar conmigo (que iba, como he dicho antes, un poco asustada por cómo se desarrollaría todo, y por cómo lo pasaría mi pequeña) se la podían haber ahorrado.

Ha sido todo mucho más sencillo de lo que creía. Me han hecho sentarme y sentarla sobre mí, poniéndola de lado para dejarles un bracito libre para pincharla. Así hemos podido estar abrazadas. Y aunque ella estaba asustada, y ha dicho que no le gustaba, y ha llorado un poquito, ha sido toda una campeona, porque tal y como es ella cuando algo no le gusta pensaba que no iba a ser posible. Esa falta de confianza en mi niña abre anti mí nuevos aprendizajes, y es que siempre nos sorprenden.

Agradecí a la enfermera que me dijo “déjala que mire” cuando intenté distraerla. Es verdad que veía la aguja clavada en su piel, pero también veía, mientras yo se lo contaba, cómo salía su sangre de un rojo intenso y podía saber qué la estaban haciendo.

Pero lo que me ha llevado a escribir este post no es nuestra historia de esta mañana, si no la escena que hemos presenciado.

Antes y después de nosotras ha pasado una niña de cinco años con su padre. La niña no quería que la pinchasen, estaba muerta de miedo. Hace poco la habían tenido que hacer también unos análisis y según el padre entonces no hubo problema. El papá estaba muy enfadado con la niña, y más aún lo estaba la segunda vez que lo intentaron, sin resultado. Ver a la pequeña llorando, la primera vez, y el papá mirarla desde su distancia con el ceño fruncido me pareció duro para la niña. Pero ver de nuevo, la segunda vez, a la niña llorar desconsoladamente, suplicando que no quería, y escuchar al papá decirla que no iba a ir a cole sino que se iba a quedar en casa castigada todo el día, me ha llegado muy hondo.

Por otro lado se oía quejarse a una de las enfermeras, tras tratar de convencerla de varias maneras, que no la estaban matando, y la niña actuaba cómo si lo estuviesen haciendo. Quizás porque era así como la niña se sentía, ¿nadie lo ha pensado, ni siquiera su padre?

Y me ha llegado tan hondo, que no he podido evitar emocionarme, y mucho, delante de mi hija, que me preguntaba qué me sucedía. Esa escena ha hecho aflorar una experiencia de algún recuerdo olvidado en mi niñez, y he conectado totalmente con el sentimiento de miedo, de nervios, de no poder controlarse y de incompresión que sentía la pequeña.

Por supuesto la escena, tanto de la niña como mi respuesta, ha servido para hablar con mi hija de lo sucedido. Mi preciosa hija ha llegado a la conclusión de que el papá debía haber abrazado a su hija, para que esta no estuviese tan asustada, y no entendía por qué el papá en vez de abrazarla se había enfadado.

Cuando nuestros hijos están llorando por el motivo que sea, su motivo, ¿por qué a veces en vez de consolarles nos enfadamos? ¿Nos enfadamos con ellos, con nosotros, con algo que nos hace clic? Cuando nos enfadamos con ellos en vez de consolarlos, sin duda, entre otras cosas, es porque no estamos conectando en ese momento con ellos ni con sus sentimientos.

¿Os ha pasado alguna vez? A mi si.

* Imagen de Chin Hwa Lim